La ville paraissait un amas de glaces bleues. Tout à coup, un nuage rapide, une ombre oblique, vint colorer la glace en bleu de plomb; celle-ci se boursoufla comme au printemps. Le cœur vous bat à attendre sur la rive du fleuve gelé que tout craque, déferle, tourbillonne et soit emporté, mais la glace reste immobile et c'est votre cœur qui est emporté, de plus en plus vite...
D'ailleurs pourquoi écris-je tout cela et d'où me viennent ces étranges impressions? Il n'y a pourtant pas de débâcle des glaces qui puisse briser le cristal très pur et très solide de notre vie.
Eugène Zamiatine, Nous autres,
Ed. Gallimard, L'Imaginaire, 1979
